"Север" № 11-12, стр. 3

Вера в попутные ветры...

Олег ВОРОПАЕВ, Поэзия

 

КАРЕЛИЯ

Без холода смеха,

                       без холода грусти,

в дощатом «Париже», не стоящем мессы,

свободные вирши слагать безыскусно

тяжёлому небу и чёрному лесу,

где каждый извечен,

                           и каждый случаен,

и в соснах закрученных нордовый норов,

и одинокие высверки чаек

острыми клювами жалят озёра.

 

* * *

Давным-давно, когда меня в походе

Сразила печенежская стрела,

И умер я, и жадно птицы зла

Мне выклевали очи на восходе,

 

Не ты ли долгий век меня ждала?

Не ты ли, сквозь медлительные годы

И осени дождливые исходы,

Из волн небытия меня звала?..

 

Не верю я, что это повторится.

Другие времена, другие лица.

Истлела печенежская стрела.

 

И ты со мной… Но чудится порою:

Полынный ветер стонет надо мною,

И ты одна… и в небе птицы зла.

 

ДЕТСКИЙ ПОРТРЕТ

Жизнь – это больше, чем перечень лет,

Больше, чем проводы в старость…

Весело смотрит мой детский портрет

На седину и усталость.

 

Что ему годы грядущих забот,

Скучных дорог километры?

В детской улыбке наивно живет

Вера в попутные ветры.

 

Мальчик доверчивый, мальчик смешной,

Сердцу не сладить с годами…

Лишь иногда я бываю тобой –

В дни возвращения к маме.

 

МАЛЕНЬКАЯ БАЛЛАДА

Полказны разорил для принцессы одной…

Усмехнулась она, не любя:

«Дорогого ли стоит твой герб родовой?»

Я сказал: «Не дороже тебя».

 

Я в боях за неё сто врагов истребил,

Сто достойных и дерзких ребят.

Рассмеялась она: «Сколько стоил твой пыл?»

Я сказал: «Не дороже тебя».

 

Трубадуром я в дальние страны умчал,

О принцессе повсюду трубя.

Вдруг письмо: «Сколько стоит,

                                      чтоб ты замолчал?»

Я в ответ: «Не дороже тебя».

 

* * *

Лесная охота. И я камышовый бог.

Смешной повелитель дней перелётного царства.

А ночью в смолёном срубе – брусничный грог

И тёплая печь, как высшая степень барства.

 

Какая любовь и какая там жизнь была,

За этим ольхово-голым угрюмым раем,

Как будто не помнят тяжёлые два ствола,

Когда в перелётные души во тьму стреляют.

 

Таёжного эха раскатисто-спелый смех.

Мотивы тумана на белые сны похожи…

А где-то за далями валится первый снег

И стороны света простуженный ветер гложет.

 

ПОГОЖИЙ ДЕНЬ

Смотрю в глаза красавицам прохожим,

Чему-то улыбаюсь про себя.

Какое счастье – этот день погожий!

Какое счастье – просто жить любя

Весь Божий свет, и в нём себя немного

Как малую частицу бытия…

Какое счастье – лёгкая дорога,

Слепящий снег и молодость моя!

 

* * *

Нам не осталось даже немного

Тихого счастья вечером снежным,

Чтобы в окошке луна и дорога,

И разговоры о чём-то нежном.

Всё наизнанку, всё по-другому –

Нервные взгляды, беглые встречи…

Не извиняйся, режь по-живому,

Это, случается, тоже лечит.

 

Поздно считаться – кто неподсуден,

Поздно считаться – кто непорочен…

Просто от боли выжженных судеб

Руки распались в холоде ночи,

И не осталось даже немного

Нежного света снежного утра…

Тихое счастье – это от Бога.

Долго ли?.. Коротко?.. – не было будто.

 

* * *

Из сырости тумана над рекой

Унылых берегов посмертный слепок.

Заснеженный рассвет на стыках веток

Ласкается шершавою щекой.

 

Чужая, позабытая планета

На грани обозначенных веков –

Ты так же бесконечно далеко

От этого щемящего рассвета,

 

В обыденности ночи новогодней

Оплакиваешь всех – кого угодно, –

И рядом опечаленная смерть,

 

И тот же полуобморочный город,

Где времени разрушенная твердь

Рассветным снегом сыплется за ворот.

 

Назад