Акция Архив

Литературная премия журнала "Север"

Литературная премия журнала "Север"

Лауреатами литературной премии журнала «Север» за 2021 год стали Юрий Ключников (Новосибирск), о. Николай (Толстиков) (Вологда), Карен Агамирзоев (Костомукша, Карелия).



"Северная звезда"-2022

"Северная звезда"-2022

С 3 марта по 30 сентября 2022 открыт прием рукописей на конкурс.

Позвоните нам
по телефону

− главный редактор, бухгалтерия

8 (814-2) 78-47-36

− факс

8 (814-2) 78-48-05


"Север" № 07-08, стр. 47

Я весеннюю песню пою...

Борис КРАСНОВ, ПОЭЗИЯ


Борис КРАСНОВ

г. Санкт-Петербург

 

КРАСНОВ Борис Николаевич родился в 1953 году в Ленинграде. Окончил Электротехнический институт связи им. М.А. Бонч-Бруевича (ЛЭИС).

Автор четырех поэтических книг и многочисленных журнальных публикаций стихов и прозы. Член Союза писателей России c 1997 года. Руководитель Поэтической Мастерской при СП.

 

«Я весеннюю песню пою…»

 

***

Ну какие нужны мне известия,

аргументы и факты весны?

Белых ветрениц вьются созвездия

среди черных пожогов лесных.

Воздух полон надеждами здравыми,

и в лесном первобытном раю

над полеглыми бурыми травами

я весеннюю песню пою.

Ведь в просторной березовой звоннице

не монахини черные, нет –

всё капустницы, зорьки, лимонницы –

белый, желтый, оранжевый цвет.

 

ПСКОВСКАЯ ДЕРЕВНЯ

В деревне не осталось ни души,

в глухом бурьяне избы утонули.

Зимою здесь лишь снег сухой шуршит

да бродят лесом волки и косули.

Километровый столб, дорожный щит

да в небе бледноватая полоска.

Лишь автолавка мимо пролетит

деревни мертвой, старого погоста...

На русском направлении темно,

и станет ли светло – никто не знает.

Родные дали снегом замело,

и ветер – снежный прах перебирает.

 

***

Легкий бред существованья,

золотых иллюзий плен.

Над бумагой волхвованье

о заклятье перемен.

Что менять? Лишь гнев на милость.

Оглянись, глаза протри –

все давно переменилось

и снаружи, и внутри.

Жизнь давно пришла к остатку,

только стих растет в ночи,

и слова ложатся в кладку,

словно в стену – кирпичи.

Слышу, дух бессонный бродит

хореической стопой,

и стена из слов восходит

между мною и не мной.

Эти строфы, словно башни,

в них – бойницы и стволы,

в них укрылся день вчерашний

от насмешки и хулы.

Эта в буковках страница –

заповедная страна.

Здесь душа моя томится,

в нелюбви уличена.

Назад